Вы вошли как Гость Группа "Гости"   Понедельник, 30.01.2023, 18:24 

                               Мир       входящему!                                                   










 Приветствую Вас, Гость





RSS

























Меню сайта


 Из новых стихов Ирины Котельниковой 
Ирина Котельникова
***
"Всё  суета", - сказал Екклесиаст.
А с мудрецами спорить бесполезно.
Идут дожди... 
Поскрипывает  наст...
Всё повторится. Только мы 
исчезнем...

Крадёт минуты старый циферблат.
Вчера был юн, сегодня верен  трости.
И вот уже 
родные ищут блат,
чтоб закопать поближе к входу кости.

"Всё суета"... 
Однажды мы поймём,
что горизонт руками не потрогать,
что наша жизнь всего лишь чудный сон,
в котором мы
зачем-то снимся Богу...
Ирина Котельникова
***
Эх... "берег левый, берег правый"!(*)
На берегу  народу тьма.
Гудит, орёт с утра орава,
в базарный день сойдя с ума.

Паром от "ЗИЛа" проседает,
паромщик гонит прочь толпу.
Всем разом места не хватает.
Видать бы рынок тот в гробу!

Но подступил сентябрь и нужно
учеников одеть, обуть.
И урожай ввечеру сгружен
на ЗИЛ совсем не как-нибудь.

Исчезли в сёлах магазины.
Одна надежда - на базар.
"Куды ты прёшь свою корзину!
Утопнешь, дура! Цыц - сказал!"

Эх... "берег левый, берег правый".
Когда б не глубь, пустились в брод.
Паромщик - бог на переправе.
На берег тот везёт он в долг.

Своё возьмёт он на обратном.
Он частник. Нет ему суда.
А на плечах семейство брата
да голова, от дум седа.

Брат утонул на переправе.
Тому шесть лет минуло днесь.
Эх... "берег левый, берег правый".(*)
И то ли шест в руках, то ль крест...

(* )А. Твардовский 
Василий Тёркин Собрание сочинений. Издательство "Художественная литература". М.: 1966
     OCR Кудрявцев Г.Г.http://lib.ru/POEZIQ/TWARDOWSKIJ/terkin.txt

Ирина Котельникова
***
Из пустого в пустопорожнее
продырявленным решетом
не пытайтесь просеивать прошлое.
Жизнь моя -это цирк Шапито
с неизменным доверчивым клоуном
и нелепым стечением бед.
В чёрно-белые клеточки поровну
рыжий клоун портными одет.
Затерялась душа за подкладочкой...
Треплет ветер обрывки афиш.
И уносит  фургончик нескладную,
непонятную, странную жизнь...

Ирина Котельникова
***
Тяну за нить клубка противоречий.
Узлами память лет, 
          прожитых вне
того, что называется "беспечность".
Как мало в жизни 
          беззаботных дней!

Обрывком детство в платьице из ситца,
на берегу Витима старый дом.
С ладошки хлеб клюёт бесстрашно птица.
Про журавля расскажут мне потом.

Обрывком юность с вечностью в запасе
и верою наивной в чудеса.
Как быстро отскрипела птица счастья,
давно застряв в поломанных часах.

А годы вспять.
Ничто не возвратится...
А жизнь сложней,  и этим хороша.
На тонкой нити бьёт крылами птица -
одна из трёх.
По имени Душа...

Ирина Котельникова
***
В этой старой церквушке на заросшем погосте,
где давно не хоронят, где сгнили кресты,
стонет кто-то ночами, словно баба на сносях,
а вокруг ни души на четыре версты...

В этой старой церквушке на безликой иконе
проступает под утро сквозь ветхость холста
в свете солнца, что льётся из проёмов оконных,
Лик рождённого ночью Младенца Христа.

В этой старой церквушке не кончается служба,
отходную поёт  нараспев иерей,
что давно похоронен... 
Он сегодня мне нужен!
Помолись, добрый отче, о сестрёнке моей...

30 ноября 2012г.

Ирина Котельникова
                                         "Дарите женщинам цветы. 
                                          И годы их не будут старить... 
                                          Среди забот и суеты 
                                          Дарите женщинам цветы, 
                                          Как нам они улыбки дарят. "
                                          Андрей Дементьев


***
Не разучитесь женщин целовать,
и нежных чувств, мужчины, не стесняйтесь!
Как в детстве, каждый день целуйте мать,
жене в любви - по-новой - признавайтесь!

Не разучитесь искренним словам.
Есть много слов прекрасных, но забытых.
Пусть поседела Ваша голова,
вам так идут открытые улыбки!

Не разучитесь женщинам дарить
цветы в любое время, без причины.
И просто будьте к женщинам добры,
родные наши, робкие мужчины.

Ирина Котельникова
***
Я устаю от вычурной лепнины.
Немногословен истинный поэт.
Поэзия - не блажь, а постриг в схиму -
её призванье - Невечерний Свет.

Она не любит праздных разговоров,
творит в тиши, с молитвой, не спеша.
Просты слова, рождённые в затворе.

Ах, как от них заплакала душа...

Ирина Котельникова
***
Мы верим в жизнь за призрачною гранью,
поэтому привыкли выживать.
Чертополох занозный вырывая,
мы продолжаем поле межевать.

Всё уже ширь, и всё длина короче...
Итог стандартный - семьдесят на два.
И эпитафий краденые строчки
закроет вскоре жухлая трава.

Мы верим в жизнь... Но думаем о смерти.
Быть может, завтра смерть настигнет нас?
А может в запечатанном конверте
в дверь постучится нашу через час?

Мы верим в жизнь...

Ирина Котельникова
***
Оставьте разговоры! Я - поэт.
И мне под силу гнуть подковы рифмы,
и заточить заржавленный стилет,
апокрифами броситься на рифы.

Пусть Каин вечно кается во мне,
обет молчанья снова я нарушу.
Я обжигаю лезвие в огне,
калёным словом вспарываю душу.

К утру затихнет бушевавший шторм,
оставив перечёркнутые строки.
Какое солнце брызжет из-за штор!
Как быстро осыпается с барокко

сусальной позолоты шелуха...
Поэзия не любит слов наносных.
И робко пробуждается в стихах
смоляный запах заоконных сосен.
Ирина Котельникова
***
За стёклами окон, очков, стеклотары
смеётся и плачет, стоит и идёт,
бренчит на расстроенной хриплой гитаре,
живёт, умирает привычный народ.

В стране, где двойные мораль и стандарты
для ваших и наших, для этих и тех,
где пятая масть и краплёные карты,
имеют двуличные люди успех,

мне выпало жить... Не тянула я жребий.
Я плотью от плоти - российских корней.
Пусть смыта Витимом, исчезла деревня.
Но горы всё те же и небо над ней.

Смотрю на вершины, что видела в детстве.
Угрюмые думы уносит река.
Остаться бы здесь недопетою песней
вот так же, как скалы вдали - на века.

И пусть кто-то смотрит сквозь мутные призмы...
Подросток-берёза наденет стихарь,
и россыпь брусники для беличьей  тризны
заменит бродягам случайным - сухарь.
Ирина Котельникова
***
Ещё жива деревня за пригорком...
Висит на прясле тканый половик.
Ещё сметана в кринке не прогоркла.
От тяжких дум подсолнух не поник.

Ещё жива бобылка баба Фрося.
Подол - узлом. Шагает на покос.
Ей нужно жить, покуда ноги носят.
А где помрёт, там будет и погост...
Ирина Котельникова
***
Сегодня хоронили совесть...
Плыл гроб над праздною толпой,
и выводил печально соло
французской дудочкой гобой.

Откуда взялся он, не знаю –
был нанят, сам ли захотел –
старик с иконными глазами?
Он шёл особо. Не в толпе.

Деревенели, ныли пальцы,
лилась мелодия, как стих.
И даже ветер растерялся,
клубком свернулся и затих.

Толпа привычно бормотала
о постороннем – просто так.
За веткой ветка отлетала.
И ощущалась пустота.

Как будто где-то во Вселенной
сам Бог со скорбию поник.
Плыл катафалк над миром бренным,
А плакал лишь монах-старик.

Сегодня хоронили совесть –
чужую совесть – не его.
И болью старого гобоя
не заглушалcя  звук шагов.

Не грела ряса и подрясник –
других одежд не надевал.
И только Богу было ясно –
он шёл и совесть отпевал.
Ирина Котельникова
***
Багул не выразить в словах - 
они бедны, когда на сопках
весна раскинет покрова,
и на прогалинах и тропках,
на каждом робком пятачке
вдруг заалеет, вспыхнет кустик...
Навстречу солнечной мечте
сбегу в багул от зимней грусти.
Сбегу в багуловый рассвет!
Сегодня ночью мне приснилось,
что там, где льётся дивный свет,
однажды детство заблудилось.
Ирина Котельникова
***
Позови меня в детство,
луг, цветущий в июне.
Дай мне снова вглядеться 
в повзрослевшую юность.
Дай по тропке вернуться
в ту страну, где мечтала,
и мечтам улыбнуться...
Знаешь, луг, я устала
прятать душу от взглядов,
словно крестик нательный.
Позови меня в радость,
дай мне в счастье поверить.
Ирина Котельникова
***
Мир нереальный, мир нечёткий
слух странным шёпотом ласкал.
Камней обкатанные чётки
перебирал внизу Байкал.

Дождь ожерелья поразвесил
на нити крепкие травы,
и сквозь туманную завесу
плыл мне навстречу мыс Курлы.

Бог перемешивал палитру
не наяву и не во сне...
Байкала долгая молитва
была сегодня обо мне.
Ирина Котельникова
***
Мы - вне времён. Поэзия бессмертна.
Мы крест несём сквозь гоготы толпы.
На пасквилях в замызганных конвертах
рисуют тщетно недруги гробы.

Мы - вне времён! Прислушайся, эпоха!
Запомни наши лица, имена.
Строку, последним прерванную вздохом,
в скрижаль запишет бережно страна.

Но что нам благодарные потомки...
Легко ушедших помнить и жалеть.
Гонимых, презираемых, бездомных -
любите нас пока мы на земле!
Ирина Котельникова
***
Когда строка 
на кончике пера,
порой мы слишком поздно замечаем,
что тот, кто рядом был ещё вчера,
успехом нашим скрытно огорчаем.

В глаза не скажет, виду не подаст.
Как паучок соткёт он паутину,
огласке сокровенное предаст,
чуть-чуть при этом исказив картину.

Всего чуть-чуть... 
Он в слухах знает толк
и телефонов детскую привычку
соседу в ухо доносить лишь то, 
что лишь чуть-чуть от истины отлично.

Всего чуть-чуть не искренен твой друг,
всего чуть-чуть не искренен приятель...
Но лучше враг, чем человек-паук.
Враг во вражде привычней и понятней.
Ирина Котельникова
***
Поле русское,поле дикое
заросло травой 
            выше пояса,
по росе коса здесь не вжикает -
ни мужичьего духа, ни голоса.

Поле буйное, разнотравное.
Эх, духмяное, эх, медовое...
Где вы левые, где вы правые?
Али ноженьки ваши пудовые?

Крикнет во поле мать-Россиюшка -
возвращается эхо стократное,
да заплачет дождём небо синее.
Обессилела силушка ратная.

Обессилела,задурманилась,
аки сорной травой-повиликою.
За рассветами, за туманами
понапрасну Русь-Матушка кликает.

Серп блеснёт в руках намозоленных.
Русь повесит пучок над иконами,
чтобы отчее поле раздольное
по молитвам её детям вспомнилось.

Поле русское, поле дикое...


Copyright MyCorp © 2023