Ирина Котельникова *** "Всё суета", - сказал Екклесиаст. А с мудрецами спорить бесполезно. Идут дожди... Поскрипывает наст... Всё повторится. Только мы исчезнем...
Крадёт минуты старый циферблат. Вчера был юн, сегодня верен трости. И вот уже родные ищут блат, чтоб закопать поближе к входу кости.
"Всё суета"... Однажды мы поймём, что горизонт руками не потрогать, что наша жизнь всего лишь чудный сон, в котором мы зачем-то снимся Богу... Ирина Котельникова *** Эх... "берег левый, берег правый"!(*) На берегу народу тьма. Гудит, орёт с утра орава, в базарный день сойдя с ума.
Паром от "ЗИЛа" проседает, паромщик гонит прочь толпу. Всем разом места не хватает. Видать бы рынок тот в гробу!
Но подступил сентябрь и нужно учеников одеть, обуть. И урожай ввечеру сгружен на ЗИЛ совсем не как-нибудь.
Исчезли в сёлах магазины. Одна надежда - на базар. "Куды ты прёшь свою корзину! Утопнешь, дура! Цыц - сказал!"
Эх... "берег левый, берег правый". Когда б не глубь, пустились в брод. Паромщик - бог на переправе. На берег тот везёт он в долг.
Своё возьмёт он на обратном. Он частник. Нет ему суда. А на плечах семейство брата да голова, от дум седа.
Брат утонул на переправе. Тому шесть лет минуло днесь. Эх... "берег левый, берег правый".(*) И то ли шест в руках, то ль крест...
(* )А. Твардовский Василий Тёркин Собрание сочинений. Издательство "Художественная литература". М.: 1966 OCR Кудрявцев Г.Г.http://lib.ru/POEZIQ/TWARDOWSKIJ/terkin.txt
Ирина Котельникова *** Из пустого в пустопорожнее продырявленным решетом не пытайтесь просеивать прошлое. Жизнь моя -это цирк Шапито с неизменным доверчивым клоуном и нелепым стечением бед. В чёрно-белые клеточки поровну рыжий клоун портными одет. Затерялась душа за подкладочкой... Треплет ветер обрывки афиш. И уносит фургончик нескладную, непонятную, странную жизнь...
Ирина Котельникова *** Тяну за нить клубка противоречий. Узлами память лет, прожитых вне того, что называется "беспечность". Как мало в жизни беззаботных дней!
Обрывком детство в платьице из ситца, на берегу Витима старый дом. С ладошки хлеб клюёт бесстрашно птица. Про журавля расскажут мне потом.
Обрывком юность с вечностью в запасе и верою наивной в чудеса. Как быстро отскрипела птица счастья, давно застряв в поломанных часах.
А годы вспять. Ничто не возвратится... А жизнь сложней, и этим хороша. На тонкой нити бьёт крылами птица - одна из трёх. По имени Душа...
Ирина Котельникова *** В этой старой церквушке на заросшем погосте, где давно не хоронят, где сгнили кресты, стонет кто-то ночами, словно баба на сносях, а вокруг ни души на четыре версты...
В этой старой церквушке на безликой иконе проступает под утро сквозь ветхость холста в свете солнца, что льётся из проёмов оконных, Лик рождённого ночью Младенца Христа.
В этой старой церквушке не кончается служба, отходную поёт нараспев иерей, что давно похоронен... Он сегодня мне нужен! Помолись, добрый отче, о сестрёнке моей...
30 ноября 2012г.
Ирина Котельникова "Дарите женщинам цветы. И годы их не будут старить... Среди забот и суеты Дарите женщинам цветы, Как нам они улыбки дарят. " Андрей Дементьев
*** Не разучитесь женщин целовать, и нежных чувств, мужчины, не стесняйтесь! Как в детстве, каждый день целуйте мать, жене в любви - по-новой - признавайтесь!
Не разучитесь искренним словам. Есть много слов прекрасных, но забытых. Пусть поседела Ваша голова, вам так идут открытые улыбки!
Не разучитесь женщинам дарить цветы в любое время, без причины. И просто будьте к женщинам добры, родные наши, робкие мужчины.
Ирина Котельникова *** Я устаю от вычурной лепнины. Немногословен истинный поэт. Поэзия - не блажь, а постриг в схиму - её призванье - Невечерний Свет.
Она не любит праздных разговоров, творит в тиши, с молитвой, не спеша. Просты слова, рождённые в затворе.
Ах, как от них заплакала душа...
Ирина Котельникова *** Мы верим в жизнь за призрачною гранью, поэтому привыкли выживать. Чертополох занозный вырывая, мы продолжаем поле межевать.
Всё уже ширь, и всё длина короче... Итог стандартный - семьдесят на два. И эпитафий краденые строчки закроет вскоре жухлая трава.
Мы верим в жизнь... Но думаем о смерти. Быть может, завтра смерть настигнет нас? А может в запечатанном конверте в дверь постучится нашу через час?
Мы верим в жизнь...
Ирина Котельникова *** Оставьте разговоры! Я - поэт. И мне под силу гнуть подковы рифмы, и заточить заржавленный стилет, апокрифами броситься на рифы.
Пусть Каин вечно кается во мне, обет молчанья снова я нарушу. Я обжигаю лезвие в огне, калёным словом вспарываю душу.
К утру затихнет бушевавший шторм, оставив перечёркнутые строки. Какое солнце брызжет из-за штор! Как быстро осыпается с барокко
сусальной позолоты шелуха... Поэзия не любит слов наносных. И робко пробуждается в стихах смоляный запах заоконных сосен. Ирина Котельникова *** За стёклами окон, очков, стеклотары смеётся и плачет, стоит и идёт, бренчит на расстроенной хриплой гитаре, живёт, умирает привычный народ.
В стране, где двойные мораль и стандарты для ваших и наших, для этих и тех, где пятая масть и краплёные карты, имеют двуличные люди успех,
мне выпало жить... Не тянула я жребий. Я плотью от плоти - российских корней. Пусть смыта Витимом, исчезла деревня. Но горы всё те же и небо над ней.
Смотрю на вершины, что видела в детстве. Угрюмые думы уносит река. Остаться бы здесь недопетою песней вот так же, как скалы вдали - на века.
И пусть кто-то смотрит сквозь мутные призмы... Подросток-берёза наденет стихарь, и россыпь брусники для беличьей тризны заменит бродягам случайным - сухарь. Ирина Котельникова *** Ещё жива деревня за пригорком... Висит на прясле тканый половик. Ещё сметана в кринке не прогоркла. От тяжких дум подсолнух не поник.
Ещё жива бобылка баба Фрося. Подол - узлом. Шагает на покос. Ей нужно жить, покуда ноги носят. А где помрёт, там будет и погост... Ирина Котельникова *** Сегодня хоронили совесть... Плыл гроб над праздною толпой, и выводил печально соло французской дудочкой гобой.
Откуда взялся он, не знаю – был нанят, сам ли захотел – старик с иконными глазами? Он шёл особо. Не в толпе.
Деревенели, ныли пальцы, лилась мелодия, как стих. И даже ветер растерялся, клубком свернулся и затих.
Толпа привычно бормотала о постороннем – просто так. За веткой ветка отлетала. И ощущалась пустота.
Как будто где-то во Вселенной сам Бог со скорбию поник. Плыл катафалк над миром бренным, А плакал лишь монах-старик.
Сегодня хоронили совесть – чужую совесть – не его. И болью старого гобоя не заглушалcя звук шагов.
Не грела ряса и подрясник – других одежд не надевал. И только Богу было ясно – он шёл и совесть отпевал.
Ирина Котельникова *** Багул не выразить в словах - они бедны, когда на сопках весна раскинет покрова, и на прогалинах и тропках, на каждом робком пятачке вдруг заалеет, вспыхнет кустик... Навстречу солнечной мечте сбегу в багул от зимней грусти. Сбегу в багуловый рассвет! Сегодня ночью мне приснилось, что там, где льётся дивный свет, однажды детство заблудилось. Ирина Котельникова *** Позови меня в детство, луг, цветущий в июне. Дай мне снова вглядеться в повзрослевшую юность. Дай по тропке вернуться в ту страну, где мечтала, и мечтам улыбнуться... Знаешь, луг, я устала прятать душу от взглядов, словно крестик нательный. Позови меня в радость, дай мне в счастье поверить. Ирина Котельникова *** Мир нереальный, мир нечёткий слух странным шёпотом ласкал. Камней обкатанные чётки перебирал внизу Байкал.
Дождь ожерелья поразвесил на нити крепкие травы, и сквозь туманную завесу плыл мне навстречу мыс Курлы.
Бог перемешивал палитру не наяву и не во сне... Байкала долгая молитва была сегодня обо мне. Ирина Котельникова *** Мы - вне времён. Поэзия бессмертна. Мы крест несём сквозь гоготы толпы. На пасквилях в замызганных конвертах рисуют тщетно недруги гробы.
Мы - вне времён! Прислушайся, эпоха! Запомни наши лица, имена. Строку, последним прерванную вздохом, в скрижаль запишет бережно страна.
Но что нам благодарные потомки... Легко ушедших помнить и жалеть. Гонимых, презираемых, бездомных - любите нас пока мы на земле! Ирина Котельникова *** Когда строка на кончике пера, порой мы слишком поздно замечаем, что тот, кто рядом был ещё вчера, успехом нашим скрытно огорчаем.
В глаза не скажет, виду не подаст. Как паучок соткёт он паутину, огласке сокровенное предаст, чуть-чуть при этом исказив картину.
Всего чуть-чуть... Он в слухах знает толк и телефонов детскую привычку соседу в ухо доносить лишь то, что лишь чуть-чуть от истины отлично.
Всего чуть-чуть не искренен твой друг, всего чуть-чуть не искренен приятель... Но лучше враг, чем человек-паук. Враг во вражде привычней и понятней. Ирина Котельникова *** Поле русское,поле дикое заросло травой выше пояса, по росе коса здесь не вжикает - ни мужичьего духа, ни голоса.
Поле буйное, разнотравное. Эх, духмяное, эх, медовое... Где вы левые, где вы правые? Али ноженьки ваши пудовые?
Крикнет во поле мать-Россиюшка - возвращается эхо стократное, да заплачет дождём небо синее. Обессилела силушка ратная.
Обессилела,задурманилась, аки сорной травой-повиликою. За рассветами, за туманами понапрасну Русь-Матушка кликает.
Серп блеснёт в руках намозоленных. Русь повесит пучок над иконами, чтобы отчее поле раздольное по молитвам её детям вспомнилось.
Поле русское, поле дикое...
|